André Carretoni, écrivain brésilien à Paris
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Présentations et remerciements faits, la tâche qui m'a été donnée m'a semblée plus difficile à accomplir que ce que j'avais d'abord pensé. Je ne veux pas débarquer ici et seulement remplir un espace vide, la colonne vide de l'auteur Carretoni, mais au contraire sentir que nous allons dans la bonne direction. Par où exactement nous allons, je l'ignore, et je sais que nous n'allons jamais arriver là, mais, malgré la conscience que la perfection continuera à nous filer entre les doigts, nous ne pourrons jamais arrêter notre cheminement.

Le 16 mai j'ai vu un film charmant. Il avait pour titre « le Brésilien qui vivait à Paris et qui s'est rendu au Salon du Livre de l'Amérique latine dans l'espoir de voir un de ses auteurs préférés, Luis Fernando Veríssimo, et qui n'est pas arrivé à temps. » La fin du film n'a pas été aussi charmante que le reste, mais elle a porté une nouvelle leçon à cet auteur.

Ce fut un problème d'heures. J'improvisais un rôle de guide-touristique pour des visites du Portugal et, dans la course, j'ai noté l'horaire erroné. Je n'ai pas noté, j'ai voulu le retenir de mémoire et j'ai confondu avec l'horaire d'Adriana Lisboa. Voilà. Veríssimo était déjà parti. Néanmoins, pourquoi ? Pourquoi me suis-je senti aussi frustré de ne pas avoir réussi à le rencontrer ? Que lui aurais-je dit, après tout, si je l'avais trouvé ?

Rien. Absolument rien. Je lui aurais souri, lui aurait donné mon prénom pour  qu'il l'écrive sur l'une des premières pages d'un de ses livres, lui aurait serré la main et imaginé d'être contaminé par son talent, à travers son aura, ses atomes, comme une grippe ABC qui ne se transmettrait qu'entre écrivains.

- Va travailler, jeune homme. -  m'aurait-il dit.

Les bancs étaient couverts de livres en portugais, en espagnol et en français. J'ai cherché les miens, mais sans les trouver. Les verres étaient prêts pour le cocktail, les langues qui m'entouraient me faisaient me sentir chez moi, et Adriana Lisboa était debout, cerclée de gens. J'ai souhaité qu'elle aie la sagesse nécessaire pour reconnaître les amis et admirateurs des profiteurs; cela a dû être un trait de compassion entre cariocas - non entre franc-maçon - même si j'ai déjà dit ne pas me considérer comme tel. José Muñoz était assis et dédicaçait des livres, Sébastien Lapaque et Carlos Salem également. Et moi au milieu de tout ça, avec un vide dans la poitrine, après avoir perdu une occasion unique de rencontrer l'un de mes gourou littéraires.

Il m'aura fallu deux heures pour oublier l'évènement. Encore bien ! Jeune, il m'aurait fallu des mois. La vie a continué, et j'ai pris plus conscience que ce que je dois faire est écrire. C'est ce chemin-là qui me portera jusqu'à la perfection inatteignable que je recherche, et non celui où j'ai besoin d'une rencontre avec un pronom personnel du premier type.

- Merci, Luis.

Néanmoins, j'aurais démontrer ici mon admiration.

Enfin,ce soir là avait aussi lieu la nuit des musées et j'ai été voir l'exposition Controverses à la Bibliothèque Nationale. Qui fut très intéressante, je dois dire. Je m'attendais à trouver seulement des photos choquantes, mais en vérité j'ai pu découvrir des photos qui ont marqué l'histoire (si quelqu'un veut les voir, je conseille une visite au musée de la photographie à Lausanne, en Suisse, car beaucoup de photos venaient de là).

Et si par hasard toi, Luis, tu lis ce message, s'il te plaît, entre en contact avec moi. La prochaine fois que tu viendras à Paris, téléphone-moi, pointe-toi à ma porte, aborde-moi dans la rue, crie, même si je sais bien que tu n'as pas besoin de quelqu'un pour t'offrir un bourbon au Harry's Bar, je suis aussi gaucho (1) et je te promets de ne pas essayer de voler ton talent. Je sais que tout ce dont j'ai besoin se trouve à l'intérieur de moi, mais je pense que tu dois être une personne très intéressante avec laquelle converser.

Bon. Je ne suis même pas gaúcho, et après?

André B.Carretoni

(1) originaire de Rio Grande do Sul

5º SALON DU LIVRE D'AMÉRIQUE LATINE

http://www.ameriquelatine.msh-paris.fr/?lang=fr

Luis Fernando Veríssimo

http://www.ameriquelatine.msh-paris.fr/spip.php?article258

http://literal.terra.com.br/verissimo/

http://pt.wikipedia.org/wiki/Luis_Fernando_Verissimo

Adriana Lisboa

http://www.ameriquelatine.msh-paris.fr/spip.php?article293

http://www.adrianalisboa.com.br/

http://pt.wikipedia.org/wiki/Adriana_Lisboa

Tragédia no Salão do Livro

Apresentações e agradecimentos feitos, esta tarefa pareceu-me mais difícil do que eu antes pensei. Não quero chegar aqui e apenas preencher um espaço vazio, a coluna vazia do escritor Carretoni, mas, sim, sentir que estamos indo na boa direção. Pra onde exatamente iremos, não sei e sei que nunca chegaremos lá, mas, apesar de conscientes de que a perfeição continuará fugindo de nossos dedos, não poderemos jamais parar de caminhar.

Dia 16 de maio vi um filme encantador. Ele chamava-se "O brasileiro que vivia em Paris e que foi ao Salão do Livro da América Latina com a esperança de ver um de seus escritores preferidos, Luis Fernando Veríssimo, e que não chegou a tempo." O final do filme não foi tão encantador quanto o resto, mas portou uma nova lição a este autor.

Foi um problema de horas. Estava ciceroneando visitas de Portugal e na correria anotei o horário errado. Não anotei, quis decorá-lo e confundi-me com o horário da Adriana Lisboa. Voilá. Veríssimo já havia partido. Contudo, por quê? Por que me senti tão frustrado por não ter conseguido encontrá-lo? O que eu lhe teria dito, afinal, se lhe tivesse encontrado?

Nada. Absolutamente nada. Teria-lhe sorrido, dito meu nome para que o escrevesse numa das primeiras páginas de um de seus livros e teria imaginado estar sendo contaminado por seu talento, através de sua áurea, de seus átomos, como uma gripe ABC que é transmitida apenas entre os escritores.

- Vá trabalhar, meu jovem. - é o que ele me teria dito.

As bancadas estavam cheias de livros em português, em espanhol e em francês. Procurei os meus, mas não os encontrei. Os copos estavam prontos para os cocktails, as línguas presentes me lembravam casa, e Adriana Lisboa estava de pé, cercada. Esperei que ela tivesse a sabedoria necessária para reconhecer os amigos e admiradores entre os aproveitadores, e isso deve ter sido um tipo de compaixão entre cariocas - não entre maçons - mesmo que eu já tenha dito não me considerar como um desses.

José Muñoz estava sentado dedicando livros, Sébastien Lapaque e Carlos Salem também. E eu lá, com um vazio no peito, após ter perdido a oportunidade única de ver um de meus gurus literários.

Demorei duas horas para esquecer o ocorrido. Ainda bem. Jovem, teria demorado meses. A vida continuou, e eu tomei mais consciência de que eu tenho mesmo é de escrever. Esse é o caminho que me levará até à perfeição inalcançável que busco, não aquele onde preciso ter um contato imediato com um pronome pessoal do primeiro grau.

- Obrigado, Luis.

Todavia, fica aqui exposta minha admiração.

Enfim, era também a Noite dos Museus, e fui ver a exposição de fotografias controversas na Biblioteca Nacional. Muito interessante, por sinal. Antes, havia pensado que encontraria apenas fotos chocantes, só que, na verdade, foi uma amostra feita com fotos que marcaram a história (se alguém ainda quiser vê-las, aconselho uma visita ao museu da fotografia em Lausanne, na Suíça, pois muitas fotos vieram de lá).

Mas, se, por acaso, você, Luis, estiver lendo esta mensagem, por favor, entre em contato comigo. Na próxima vez que vier a Paris, telefone-me, apareça na minha porta, aborde-me na rua, grite, pois, mesmo sabendo que você não precisa de alguém para lhe oferecer um bourbon no Harry's Bar, eu também sou gaúcho e prometo não lhe vampirizar. Sei que tudo que preciso está dentro de mim, mas penso que você deve ser um cara interessante pacas pra conversar.

Tudo bem. Nem tão pouco sou gaúcho, mas e daí?

André B.Carretoni